Poetas novos

Eu son home

que tamén foi rapaz.

Pro sempre falei de maneira

que m´entenderan os demais.

Xá me doen os riles

de ler cousas sin senso

ditas por xente nova,

e penso

qu´agora a Poesía

está tola.

Quixen entendere o que din

os vates da hora,

mais non puiden, e entón

pensei que era millor

pubricar a miña canción xorda.

E salín o sol,

e xá m´entendo,

e non me importa berrar

eu soio, o vento.

Aló a xente nova co seu cantar.

Eu xá estou ledo

anque coiden que son un tolo

que berra soedades

o ceio.

¡Que digan!

Eu son un xograr úneco

pechado n´un castelo

de ferro.

¡Eu ben sei pra que berro!.

O meu tempo

Os meus ollos quixeran chorar

sober do cadavre

d’este tempo meu

qu’ainda non morreu

nin morrerá

tan axiña,

pois ainda é rapaz.

Quixeran chorar os meus ollos,

pro atópanse enxoitos,

sin bagoas que botar,

pois a ruindá

d’este século meu,

d’este meu tempo tolo

secoume o corazón e os ollos,

e non podo chorar.

¡Nin siquera podo chorar xá!

Non hai quen entenda

o arte dos pintores

nin o dos arquiteutos novos

nin o dos poetas d’agora

nin o dos escritores;

pois este século meu

este meu tempo,

é un tempo tolo,

sin pizca de senso

nin de xeito.

Este tempo meu

non ten a inocencia

dos tempos pirmeiros

da humanidá,

nin a forza puxante do medioevo.

Este tempo meu

¡malpocado!

non cree no demo

e enventa cousas d’inferno.

Non é novo nin vello

este meu tempo,

este meu século tolo

por quen quixeran chorar

os meus ollos.

Non é máis que un probe enfermo

do corpo e da y-alma

que olvidou o Arte eterno.

O meu tempo

é un rapaz decrépeto

cheo de torres de Babel

e de necedá,

qu’enventa cousas pra matar

sin acordar o Ceio;

e por eso non atopa remedio

pra sua enfermedá.

Eu quixera xá ver morto

a este meu tempo

anque os séculos correran pra trás

com-o cangrexo.

Pois entón os meus ollos

poderían atopar bagoas pra chorar

e eu volvería a ser home,

e a ter corazón,

e volvería a creer n’a piedá

d’a Humanidá.

O meu falar

O meu falar tamén é da Terra Chá.

E un falar que ten o xeito

do vento

que fai tremer d,amor

n,a primaveira

as follas dos loureiros.

O meu falar foi pequeno n,as terras altas

de Villalba.

Hai quen dí que é un falar vello,

de labrego,

que naceu co castelo.

E eu quero falar da maneira

que falaron meu pai

e meu abó,

pois d,aprendin,d,eles a carón,

n’as postas do sol.

O meu falar é da terra villalbesa

onde Fernán Ruiz de Castro, o Bóo,

sentou un castelo

pra qu’arredor medrara a vila

co tempo.

Eu falo o meu falar anque a xente

que naceu lonxe d’esta terra

coide que falo mal.

¡Hai moitos xeitos de falar

n’a Terra Chá!

O meu falar nin é galego

nin é castelán,

pro é o lenguaxe de meu pai

que xa dorme envolto n’a terra

da Terra Chá.

E eu non deixarei de falar

c’unha d’estas maneiras

que se falan n’a Terra Chá,

onde naceu e morreu

meu pai.

O lume novo verdadeiro

O verdadeiro lume novo

son eu,

que teño na y-alma ainda

unha pila

d’estelas que non ardeu.

Toda-l-as noites queimo

no cerebro

unha pila de toxos e de leña

verde,

de salgueiro.

E de pino, e de castaño

e de carballo.

E tanta leña teño

que xamais acabo

de queimala dentro do cerebro.

E sinto a dor do lume

que arde e arde sin saber

que non pode morrer.

O verdadeiro lume novo

son eu.

Non me preguntedes

quen,o encendeu.

Soio sei que non pode morrer

hastra que o dono

durma o eterno sono

dos mortos,

baixo a terra

galega.

O lume novo

O lume novo os galegos o fan

a noite de San Xán.

Encenden as fogueiras

n,as ruas e no monte

e quedan soias as lareiras

das vilas e das aldeas.

O lume novo os galegos o fan

a noite de San Xán.

E canto mais aldean

o lume novo medra mais.

Brincan os rapaces

por riba do lume

sin medo de queimarse

nin d,afogar co fume.

Queiman palla e queiman toxo,

queiman cueiros e paos,

pra encender o lume novo.

E sorrí San Xán

dend,as estrelas

vendo o lume novo que lle fan.

O lume novo arde

a noite de San Xán

e solo quedan cinzas

po-l-a mañá.

Pro ano haberá outro palleiro

e outro toxal,

e mais paos que queimar

no lume novo que fan

os galegos sempre sempre

a noite de San Xán.

San Xán sorrí

sorrí San Xán,

a noite sua

mirando o chan.

Cancións do lume novo

Eiquí tedes as canciós

do lume novo.

A xente dirá que as escribeu

un tolo.

Van adicadas a xente

de Villalba.

E os homes e mulleres

da Chaira.

Non sei si falarei

mal ou ben.

Pro a xente da chaira

así fala tamén.

Pode que non vos gusten

as miñas canciós.

Pro eu confesareivos

que n’elas puxen amor.

Puxen amor pros novos.

Pros vellos.

Pros nenos.

Puxen amor pras pedras.

Pras terras.

Pros ventos.

Non vos riades logo

da miña toleeira.

Que si o meu lume é novo

é vella a fogueira.

Esa fogueira arde en vosoutros

e en min.

Hai que non-o demostra

e hai quen sí.

Pranto por Xosé Luís García Mato ( por Manuel María)

Amigo García Mato, ”Guedelliñas,”

raioliña de sol entre a negrura,

carballeira sagrada,fonte pura,

namorado pastor das anduriñas.

As túas verbas acesas de tenrura

-pois levaban o lume que ti tiñas-

eran un doce voar de avelaíñas

recendendo a semente e a seitura.

A túa fonda paixón estremecida

fíxoa canto chairego o Madalena

correndo mainamente cara a vida.

Sin tí a Terra Chá é máis pequena.

¡E Vilalba quedou enmudecida,

traspasada de dór, morta de pena!

MANUEL MARIA,

TERRA CHA