Os
meus ollos quixeran chorar
sober
do cadavre
d’este
tempo meu
qu’ainda
non morreu
nin
morrerá
tan
axiña,
pois
ainda é rapaz.
Quixeran
chorar os meus ollos,
pro
atópanse enxoitos,
sin
bagoas que botar,
pois
a ruindá
d’este
século meu,
d’este
meu tempo tolo
secoume
o corazón e os ollos,
e
non podo chorar.
¡Nin
siquera podo chorar xá!
Non
hai quen entenda
o
arte dos pintores
nin
o dos arquiteutos novos
nin
o dos poetas d’agora
nin
o dos escritores;
pois
este século meu
este
meu tempo,
é
un tempo tolo,
sin
pizca de senso
nin
de xeito.
Este
tempo meu
non
ten a inocencia
dos
tempos pirmeiros
da
humanidá,
nin
a forza puxante do medioevo.
Este
tempo meu
¡malpocado!
non
cree no demo
e
enventa cousas d’inferno.
Non
é novo nin vello
este
meu tempo,
este
meu século tolo
por
quen quixeran chorar
os
meus ollos.
Non é máis que un probe enfermo
do
corpo e da y-alma
que
olvidou o Arte eterno.
O
meu tempo
é
un rapaz decrépeto
cheo
de torres de Babel
e
de necedá,
qu’enventa
cousas pra matar
sin
acordar o Ceio;
e
por eso non atopa remedio
pra
sua enfermedá.
Eu
quixera xá ver morto
a
este meu tempo
anque
os séculos correran pra trás
com-o
cangrexo.
Pois
entón os meus ollos
poderían
atopar bagoas pra chorar
e
eu volvería a ser home,
e
a ter corazón,
e
volvería a creer n’a piedá
d’a
Humanidá.